Есть легкие движения пальцев, что убирают волосы со лба, бывает цепкий взгляд одновременно с неуверенной улыбкой. Бывают аккуратные шаги и нежные прикосновения; и слитые в одно иголки-шутки с незаметною невинностью. Есть обреченные отвагой, прикованные взглядом к будущему; а так же верные неверности и терпкому вину.
Так странно, среди них, задуманных чужим умом, мы можем связывать полоски самых неожиданных и самых очевидных поворотов. А автор, тот чужой для нас и главный в хрупком выдуманном мире, не может даже завязать на память узелок. Стараясь, раз за разом пересечь уже окрепшие, затянутые в струны нити, он лихорадочно их смешивает в неуклюжий спутанный комок, но стоит выпустить на миг, и снова ниточки бегут в свой собственный клубок.
Я знаю, ощущая по себе, что молодому миру нужен цепкий бог. Не могут все его идеи быть прекрасной выкройкой для набирающего скорость хитрого сюжета, и отметает юный «истинный» творец свои годами гретые задумки и идеи. А тот, чей мир, уже ведется доброй тысячей полубогов и просто ангелов, все время вынужден хватать соломинку в реке наполненной бревном, и мне одним, чтоб выплыть к берегу.